»I en by i norr svettas en helig maronitgrav blod sedan hundra år. Min fars grav svettas genom sina porer i stenen. Min mors, måttfull och täckt med mossa, läcker tårar. Min mor hade bara sina tårar att försvara sig med. ?Gud, gör så att han dör!?...
»Ibland undrade jag om det fanns någon medelväg mellan att leva och att dö. Jag hade till exempel tänkt på att lämna stan och aldrig mer komma tillbaka. Ett oförklarligt försvinnande skulle göra...